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domingo, 7 de noviembre de 2010

Siete de abril

Siete de abril era el día
en que pálidas féminas
escondían el pecado bajo sus faldas.

Subí al tren de la estación de Alquimia
y sólo vi mujeres
que escondían el pecado bajo sus faldas.

Hombres que las anhelaban en estaciones abarrotadas
más allá de la quinta estrella, ingorando
que esconden el pecado bajo sus faldas.

Mujeres con sonrisas que no disimulan
y olor de otros cuerpos aún consintiendo su piel
que esconde el suave pecado bajo sus faldas.

Flores marchitas de un verano sin descenso
pétalos sin dueño ni nombre, que moriran entre piernas
de damas que esconden el pecado bajo sus faldas.

Perfumes sin procedencia
besos sin pasado, sin futuro
sólo un presente que esconde el pecado bajo sus faldas.

Ni siquiera amor
¡Tan sólo amor!
¡Sólo el pecado bajo las faldas!

Ya los besos no habitan en las bocas
ni los fluidos en las vísceras, so de escaparse
y esconderse tras el pecado bajo las faldas.

Placer, la voz de las gargantas,
que agitadas revientan las perlas, los gritos agudos
de féminas que esconden el pecado bajo sus faldas.

En sus maletas de cuero, herrajes de plomo
entre sus encajes, entre sus tirantes
esconden mujeres, el pecado entre sus faldas.

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